... ah, eu estou
realmente triste, mulher
sem rumo,
sem prumo e sem norte;
sobre os ébrios palcos
onde atuamos com verbos
demagogos,
com penas
em voo e com pernas
em fogo,
fomos inconstantes
como os redemoinhos
de verão:
ora obscenos lobos
em ação, ora esplendes pássaros
em imaginação,
ora nos sobrando
vermes, a nos rastejarmos
ao chão;
e agora
não temos outro caminho
a seguir juntos que
não seja a morte!
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