Eles, os incautos amantes
que já se moveram por entre (e como)
tantos anjos, mitos, lendas, pássaros
e pedras sapiens,
pintaram-se de estranhos
e lúdigos lumes, como que pudessem voar
eternamente sobre os próprios
precipícios,
mesmo sabendo
que os traços delineadores dor “ser”
são formados, inexorável
e inalienavelmente,
por imperceptíveis,
mas escuras aquarelas.
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