Por que
atacas tanto meu amor,
exigindo que eu seja
como os filhas da puta
dos anjos,
que moram com deuses
e que têm tudo em seus paraísos
secretos
– provavelmente,
até vastíssimas promiscuidade entre paus
e bocetas de asas sem que sejam
elucubrados ou julgados
em momento algum –,
se sou
um simples humano,
e ainda assim mais que eles,
e mais também que
os demônios,
e que, por isso,
como você, meu amor,
dissimulo mais por natural condição,
mas também amo mais,
amo muito mais,
muito mais,
que esses sublimes
e fantasiosos anjos otários
que inventamos e que ficam
de plantão
a olharem todas as cenas
ora desdenhando, ora se masturbando
em fausto fogo
idílico?
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