Esse estado
que se tem tornado constante
ao aridíssimo e solitário
deserto;
esse estado
sobre o qual não mais sei
me expressar,
compartilhar
ou me desprover;
esse estranhíssimo e extático
estado
de prazer e solidão,
de amor, angústia e dor,
de um tudo possível à imaginação
de um nada possível
à concretização.
E aquela infância,
tão sublimemente imensa e pura
de fatais idos:
o que havia
por detrás daqueles mistérios, daqueles amores,
daquelas inocências (entre noites
e fumaças) perdidas;
o que houve,
meu Deus, com aquelas infinidades
nunca realmente
havidas?
Péricles Alves de Oliveira (Thor Menkent)
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