...
não gosto
de
ser analisado ou julgado
por
puritanos ou anjos que pensam
se
meu caminho está ou não
errado;
Ana
não morreu
à
toa, pior que o cancer que a matou
e
que me pegou
nos
nos fizemos
no
idiota compêndios das imagens,
das
libidinosidades disfaradas em outros
lugares
e depois reciprocamente
vomitadas
e
na incontida
insânia
que, aos poucos, nos adoecia
e
matava:
o
diagnóstico
foi
por mim feito: ambos cairão
com
algo negro, e não irá demorar
o
tarde demais.
E
agora,
onde
está Ana que podia,
pelo
menos, ter partido sem muita
sujeira
e porra humana ainda depositada
em
suas entranhas jazidas?
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