De
que és feita,
que
me faz ficar trincado assim
em
tão poucos segundos?
De
sol?
De
luz?
De
chama?
De
sombra?
De
poesia?
De
ternura?
De
sensuais impulsos?
De
deliciosidade seminua, com sua calcinha
mostrada
como branca margarida?
De
amor, com tudo no segundo
em
que nos amamos?
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