É visível
que não gostam
– esses mascarados puristas
de plantão –
de quando
me aproximo demasiadamente
de suas apresentações
maestrinas:
tremeluzem,
alguns menestréis franzem
as sobrancelhas
em ira;
algumas mariposas
jogam os cabelos para trás,
fingindo desdém.
Às vezes, curvam-se
o raso chão,
atirando-me pedras verbalizadas
contra as sombras
– em vão –,
e revelando que,
por detrás dos disfarces,
há exatamente que estou ali
para evidenciar:
a verdadeira
– ou dela a falta –
face.
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