Pena que tua mente
túmida
não aceita as sombras
que em si
germinam
tal qual os jardins
primaveris
que, em seus leitos,
às resistentes
braquiaras
renegam;
com uma clara
diferença:
às braquiaras
que à terra amam,
a golpes de enxada,
se matam,
para que
se esplendam
apenas as acetinadas
flores;
às sombras
que em ti latejam,
nem as luzes
a haurirem em límpida
harmonia,
tiram.
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