DESERTO 47 – XXIII

Não adianta
mais fabricares refúgios
___ de castidades,

nem me adianta
mais criar máscaras
___ sublimidades,

que
tudo se nos foi
___ revelado:

somos os ventos,
as chuvas e as tempestades
disfarçados nos serenos
___ das madrugadas;

somos as sombras,
as dores e as angústias
nas entrelinhas dos verbos
___ aureolados;

somos as esquálidas
cores por detrás das aquarelas
pintadas pelas aves
e pelas mariposas
___ incautas;

somos trevas
a consumir as luzes infectadas
diante de olhares
___ perplexos;

sim,
em imagem nua e crua,
inalienavelmente, somos espelhos de falsos
___ reflexos;

das
verdades regozijadas,
somos a certeza
___ da rasteira;

e do ocaso que há,
somos o caos fabricado
quando nossos fantasmas
___ se insinuam.