DESERTO 47 – XII

Talvez nunca

entendam,

nem sintam o deserto

em que habito,

talvez nunca

entendam

que a toda verticalização

há seu sentido

contrário

e que as tempestades,

e as cinzas,

e os vazios, enfim,

são minha obra

final

– como a de todo

criador –;

mas quiçá um dia,

quando eu não

mais estiver

por aqui,

digam,

ao lerem

meus horrendos

versos:

“pode ter sido

um cão, mas ele

tentou vergar

o infinito.”