Para saborear a
angústia
que ora me move,
silencio-me
o imperativo, o
subjetivismo
e o onirismo,
e desterro-me ao árido
deserto,
como que tivesse
sido cortado
na alma;
flores,
só as mais resistentes
– e sem mostrarem
suas alvas
palavreadas,
seus peitos
desabotoados
e suas bocetas
aguadas –
e acorrentadas, como
eu,
às vagas sombras
e aos versos brancos,
podem se aproximar;
e mesmo assim,
moribundo
na solidão em que
me abriguei,
menestréis
carpinteiros,
alvíssaras
trepadeiras,
e vermes sorrateiros
costumam cuspir,
de longe,
seus regozijos
de merda,
talvez,
apenas talvez,
para que eu acorde
as chuvas de fogo
de um verme
morto.
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