O CÉU NÃO É AZUL XLIX

Há uma mulher

na janela,

lendo “a menina

que roubava

livros”

e, entrelinhas,

olhando-me as metamorfoses

entre mito, homem

e cão

pelos caminhos

da realidade embaçada;

com qual sonha

ou a qual desdenha,

ou ainda,

a qual odeia

não sei,

que, em silente olhar,

ela fez sepulcral

segredo

– a não ser por

“whiter shade of pale”

que sempre

coloca em seu

cd player,

quando eu passo

por ali –

o que é uma pena

porque, talvez,

eu pudesse aprender

com ela

como manter

os ouvidos moucos,

a boca fechada

e os olhos parcialmente

cegos

e deixar todo o resto

tão somente

à admiração,

ou à condenação,

dos demais pássaros

sapiens,

abnormalmente

paradoxais.